A vida em Festival

Por Adriana Novais – MST/SP
Da Página do MST

Os passos agitados da jovem chef levavam para todos os lados os olhos atentos acostumados a medir tudo, e com eles a firmeza de que tudo daria certo, a pressa não impedia o riso naquela cozinha forjada em dois dias. Os chefs riam, conduziam entusiasmados, pareciam não se lembrar das muitas horas de sono que lhes faltavam. Orientavam as mãos que espalhavam tomilho sobre o tomate, os legumes grelhados. Mãos de mulheres indignadas, diziam umas outras que preto e pobre não têm vez nessa sociedade, maldiziam o presidente misógino enquanto mantinham a disciplina de dar formas aos pratos que em seguida alimentariam pessoas que, justamente por conta desse tal presidente, já não tinha mais como alimentar a si e a seus filhos. Mesmo indignadas com a falta de justiça social pareciam enfeitiçadas com a beleza que estavam ajudando a construir, pediam fotos, faziam selfies, contavam umas às outras histórias das suas
vidas.

A salada de folhas verdes com flores de capuchinha fazia brilhar os olhos de quem não sabia que flor se podia comer, ainda que tivesse alimentado tantos filhos, tivessem a elas desde sempre designado o fogão como um único caminho. A mais entusiasmada delas fazia uma via sacra pelos pratos querendo ajudar em todos, a provar todos e depois de perguntar como e de quê eram feitos. As repostas dos chefs muitas vezes foram seguidas de “Eu não sabia que se comia isso! Não sabia que existia isso”. Pareciam recuperar o gozo perdido pela imposição de papéis ditados pelo patriarcado. Não escondiam a curiosidade: “Como preparar a farofa de casca de banana ? O chef pacientemente explicava, sorrindo; lhes dizia que poderia ser de qualquer banana. Aquelas tinham sido derivadas da moqueca, responsável por exalar um cheiro dendê que me batucava memórias remotas que eu nem sabia se eram minhas.

O cantador, compositor e chef, com sua boina preta vestido com um avental azul já era bem conhecido pelo baião e pelos baiões, há anos embalava tantos pés e corações. Ele cantava pela cozinha e mostrava que a música e a culinária são feitas de povo e devem ser povo.

Entre os passos ziguezagueados a cozinha ia ficando limpa e os pratos enfileirados. À medida que iam ganhando forma, alguém recuperava espantado a fé na solidariedade. “ Tudo isso foi doação???” As mulheres e homens das Agroflorestas do MST deveriam ver aqueles olhos que brilhavam diante de tamanha solidariedade. Orgulhariam-se, como sempre, do que chamam de frutos da luta, e mais animados romperiam a cerca contra a concentração de terra, gritando por reforma agrária e por justiça social. Doações vieram também das das cultivadoras de Hortas Urbanas, Institutos e Cooperativas que há tempos, entre concretos, nos dizem “Sim! é possível ter alimentos saudáveis!” Pelos pontos de entrega passavam os fios que queriam tecer um novo jeito de comer, um novo jeito de viver.

A chef cantadeira, cuja voz sempre nos lembra a nós mulheres a desatinar, tinha a cara rosada pelo calor do cogumelo fumegante, mas isso não impedia o riso lindo – parecia ter esquecido as horas que ficou picando os ingredientes, as aflições dos dias anteriores, ansiosa para que tudo pudesse dar certo.

No camarim, as mulheres negras se preparavam para levar ao palco parte do que com elas trouxeram e que as permitiram permanecerem vivas na travessia: do Atlântico às favelas. Levavam nos seus corpos e nas roupas a rebeldia daquelas cujos olhos nunca adormecem. Olhos que enxergam o passado e lá encontram o pano de amarrar, o pano de carregar o futuro e que nos ensina que sem a mulher negra não será possível parir o novo.

Um casal dançava como se estivesse no jardim da sua casa, a saia vermelha rodopiava como as bandeiras de luta que tremulavam e ornamentavam os muros, os barrancos, sempre intercaladas com dizeres contra o envenenamento da comida e contra o agronegócio que produz a morte.

No palco, artistas não se intimidavam com a chuva, emendaram causos e canções com tanto entusiasmo que as mãos que seguravam o microfone esqueciam das dores em razão dos pequenos cortes no preparo do comida e do esforço feito para a montagem das estruturas que permitiram o fogão, as panelas e que naquele momento nos protegiam da chuva.

Uma criança pisava animada na poça d’ água naquele chão de luta enquanto todas as pessoas assumiam novamente os postos nas barracas com seus produtos veganos, nos macarrões artesanais, na fila para comprar livros, nos bares para beber e em frente ao palco. O CDC Vento Leste viveu mais uma vez um momento histórico, naquele território erigido pela resistência de mulheres e homens que viram num terreno baldio e um equipamento abandonado pelo poder público a possibilidade de forjar um ninho de produção cultural, de vida e de resistência, onde desde então buscam arrancar de volta a cultura do povo aprisionada pelos nichos de mercado.

A moça feminista explicava sorrindo como confeccionava suas bolsas, os vestidos, e junto com isso nos brindava com um zine, sobre as lutas das mulheres de Rojava mostrando o par amado, tão presente naquele espaço: a arte e a revolução.

Quem há muito tempo com podões, facões e bandeiras rasgam a madrugada cortando arames pela divisão da terra, observava, curtia a música, dava entrevistas, recebia as pessoas para quem vendiam arroz orgânico, doces, cachaças, cafés e cervejas produzidos nos assentamentos do MST; entre eles estavam mulheres que seguem esse mesmo horizonte, e que todos os dias sob lonas pretas, nos lembram que Marielle Vive!

O artista plantou o sonho do reflorestamento, uma muda de uvaia que simbolizava o compromisso de continuar a denúncia dos que “Sugam tudo com seus juros, sugam geral; Terroristas, fundamentalistas do selvagem capital”

A fila para o banquete estava linda, tinha ali, muita fome: um jovem erguia o cartaz contra o Projeto de Lei que quer remover o signo da transgenia das embalagens dos alimentos. Ele parecia querer lembrar a todas as pessoas a palavra de ordem: “Comer é um ato político” . Nos rostos das produtoras e produtores dos assentamentos do MST tinha fome de Reforma Agrária. De equidade de gênero, de direito à vida tinham fome as mulheres e sujeitos LGBT; fome pelo fim da violência doméstica e fome pelo fim do racismo. Todas essas fomes misturavam-se à fome de mais luta, de democracia, de justiça para os pobres, de trabalho.

Chefs, mulheres e homens, enquanto serviam seus convidados, explicavam-lhes o que iriam comer, buscavam traduzir em palavras todo aquele colorido e aqueles aromas. As pessoas do povo, alimentadas, segurando seus pratos andavam lentamente, sorriam e agradeciam.